<?xml version="1.0" encoding="UTF-8"?>
<FictionBook xmlns="http://www.gribuser.ru/xml/fictionbook/2.0" xmlns:l="http://www.w3.org/1999/xlink">
  <description>
  <publish-info><year>101</year></publish-info><title-info>
   <book-title>Колумбу не сиделось дома</book-title>
   <author><first-name>Роберт</first-name><last-name>Хайнлайн</last-name></author>
   <genre>sf</genre>
   <lang>ru</lang>
   </title-info>
  <document-info>
   <author>
    <nickname>rusec</nickname>
    <email>lib_at_rus.ec</email>
   </author>
   <program-used>LibRusEc kit</program-used>
   <date value="2013-06-10">2013-06-10</date>
   <id>Mon Jun 10 19:42:39 2013</id>
   <version>1.0</version>
  </document-info>
 </description>
 <body>
<title><p>Хайнлайн Роберт</p><p>Колумбу не сиделось дома</p></title> 
<section>
<p>Роберт Хайнлайн </p><p>Колумбу не сиделось дома </p><p>Долгие хождения не могут </p>
<p>инако, яко на пользу быть! </p>
<p>Марко Поло </p><p>- Дело сделано, надо вспрыснуть, - сказал толстяк. - Что будете пить, профессор? </p>
<p>Дверь лифта распахнулась, и в бар вошел еще один посетитель. Толстяк окликнул его: </p>
<p>- Хэлло, Фред, иди к нам! </p>
<p>Он повернулся к гостю и представил: </p>
<p>- Фред, это профессор Эплби, главный инженер космокорабля "Пегас". Я только что продал ему партию спецстали. Ваше здоровье! </p>
<p>- Не зовите меня все время профессором. Тем более что я нигде не преподавал. Титулы, знаете, здорово старят. </p>
<p>- Что вы, у вас вид как у новенькой монеты! Тем более в такой дыре... </p>
<p>- А где еще строить "Пегас", не посреди же Нью-Йорка! </p>
<p>- Э-э, мне вас не понять. Я знаю свое дело - торговать сталью. Но теперь, когда дело сделано, могу я вас спросить? </p>
<p>- Спрашивайте. </p>
<p>- На кой черт вам все это сдалось? Чего вас несет на эту Проксиму Центавра или как там ее? </p>
<p>Эплби усмехнулся: </p>
<p>- Это трудно объяснить. Зачем людей несет на Эверест? Или на Северный полюс? И зачем Христофору Колумбу понадобилось умолять королеву заложить свои бриллианты и купить каравеллы? Никто еще не был на Проксиме Центавра. Вот мы и летим туда. </p>
<p>- Слышь, Фред? </p>
<p>- Я этого тоже не понимаю. Мое дело продавать измерительные приборы. Другие торгуют хризантемами. Третьи лепят космокорабли. А я вот продаю измерительные приборы. </p>
<p>Бармен Пит налил по второму разу. </p>
<p>- Эй, Пит, - сказал толстяк. - Ты бы пошел на "Пегас"? </p>
<p>- Ни в жизнь. </p>
<p>- Почему? </p>
<p>- А мне и здесь хорошо. </p>
<p>Эплби мягко сказал: </p>
<p>- В одних живет Колумбов дух, в других нет. </p>
<p>Он откланялся. </p>
<p>Вслед за ним, шатаясь, ушел и толстяк. </p>
<p>- Все это выдумки и враки - прогресс и все такое, - сказал Фред. </p>
<p>- Не совсем, мистер Фред. Я вот верю в прогресс. Мой отец, помню, подписывал петицию за запрещение летательных аппаратов. </p>
<p>- Значит, ты за "Пегас"? </p>
<p>- Прогресс, я так думаю, - это когда все пробуешь сам. Но гонять почем зря за приключениями - это уж нет, увольте. </p>
<p>- А сам ты куда-нибудь ездишь? </p>
<p>- Десять лет уж, почитай как на одном месте. </p>
<p>- И не тянет глотнуть воздуха посвежее? </p>
<p>- В Нью-Йорке, в Бронксе, не было свежего воздуха. Здесь его тоже нет. Но зато в Нью-Йорке у меня все время болели ноги, а здесь, на Луне, все в шесть раз легче... </p>
</section></body></FictionBook>